Le tailleur de pierre

Il épongea son front à la manière d'ici. Prende la casquette, passer l'avant bras, reposer la casquette. Le soleil coulait sur lui son plomb, mais cela ne semblait pas l'affecter. Il reprit le marteau, pneumatique, seule concession à la modernité, et en appliqua la pointe sur la pierre. Le rythme repris, lançant dans l'air ses assauts comme en réponse au bourdonnement proche et lointain de l'ocean.
Parfois il s'imaginait faire sortir des formes infinies, délicates et lègères de ces cristaux de feldspath ou de marbre blanc. Mais il n'était pas sculpteur. Il était compagnon tailleur de pierre. De la belle pierre pour construire, c'était ce qu'il savait faire.
Mais lorsqu'un amoureux de vieilles pierres venait lui demander de réaliser un trumeau, une clés de voûte sculptée, une fontaine ou une cheminée, une lueur de passion s'allumait dans son regard.
Il était d'un enthousiasme débordant et communicatif, donnant plein de propositions plus imaginatives les unes que les autres, et bien souvent celui qui venait repartait avec plus qu'il n'avait souhaité et des rêves dans la tête.
C'était ça qu'il offrait.
Tailleur de rêve.