Du bout de mes ongles s'écoulent des silences d'encre sympathique.
Chimie amusante des sentiments intérieurs, repliés comme de l'origami dans les abats de mon corps.
Les démons spécialistes des interfaces hommes-machines puis hommes nous tressent des connexions comme des toiles intriquées.
Ils s'amusent de nous voir s'y empêtrer à vouloir les demêler.
Les scions du printemps flagellent l'air au bon vouloir éolien, inscousciant du ballet des bits électroniques.
Mes silences sont visibles à ceux qui en connaissent le révélateur.